وطنی

مقام کی تعریف تو قیام سے مشروط ہے، مگر جس طرح پودے زمین پر ہی نہیں، بحر میں بھی پنپتے ہیں اور انکی جڑیں پانی کے بہاؤ کے ساتھ ڈولتی رہتی ہیں. اسی طرح ہم میں سے کچھ سیلِ رواں کو اپنا ٹھکانہ مانتے ہیں، جمود سے باغی ... مسلسل سفر، مسلسل حرکت! ایک لامتناہی ہجرت کا مضمون.

اس شام مغرب کے بعد، جب چودھویں کا چاند اپنے جوبن کی رعنائی کے ساتھ طلوع نہیں ہوا تھا، میں ہاتھ پانی میں ڈبوئے دریائے سندھ کے لمس کو محسوس کیے گئی. پیچھے سے پڑنے والی متواتر آوازوں کو ان سنی کرتے ہوئے مین نے اپنی تمام حسیات اپنے سامنے اس قدیم دریا پر مرتکز رکھیں. اس کی سرگوشیوں میں حکایات تھیں. اسکی روانی میں سبق. اسکے لمس میں تاریخ. ہم دونوں کا آپس کا تعلق کوئی نہیں جانتا، اور نہ ہی سمجھ پائے. 

میانوالی سے آگے، عیسٰی خیل کی سنگلاخ چٹانوں کے قریب کالا باغ کا علاقہ ہے. یہاں دریائے سندھ قدرتی ڈیم کی گود سے اترتا ہے. اپنے انجام سے بےخبر، اپنے سفر کی طوالت سے بےپروا، سندھ ایک شریر بچے کی معصومیت کے ساتھ کالاباغ کے دامن میں مچلتا، ہمکتا جاتا ہے. کنارے پر پھیلا بوہڑ کا تاریک جنگل، جس کے درخت اب شاخوں اور جڑوں کی تخصیص سے بےنیاز ہیں، اس منظر کا خاموش گواہ ہے. 

'یہ درخت کتنے پرانے ہیں؟' میں نے نواب آف کالا باغ کی حویلی کے ملازم سے پوچھا. 

ہزار سے دو ہزار سال کا تخمینہ تھا. 

میرے بدن میں جھرجھری دوڑ گئی.

سوچو، ہم میں سے کسی پر گواہی کی ذمہ داری ہو ... صدیوں پر پھیلے وقت کی گواہی کی ذمہ داری. کیا اسکا بوجھ ہمارے کندھے جھکا نہیں دے گا؟ کیا ہم درک کی وقعت سمجھتے ہیں؟

سندھ سے میرا پہلا تعارف اس ملاقات سے تیس برس پہلے ہوا تھا.

گلگت سے آگے، شاہراہ قراقرم کی پتھریلی مچان سے میں نے دریا کی پہلی گونج سنی تھی. میں اپنی ماں کی ٹانگوں سے لپٹ گئی تھی. مجھے آج تک اس جھاگ اڑاتے شورش زدہ پانی کی شدت یاد ہے. میری کمسنی کو اسکی آواز میں دھمکی سنائی دی تھی. وہ دھمکی کہتی تھی کہ دریا ادھر گہرائی میں سے اچھل کر پہاڑ پر آ دھمکے گا. ہمیں ڈبو دے گا. کم سنی، ناتجربہ کاری، اور گہرائی کا نہ ہونا، یونہی سہما دیتا ہے انسان کو. دوسرے کی گہرائی ہمارے لیے خوف کی دوزخ بن جاتی ہے. 

خیر ... دریائے سندھ ادھر، گلگت بلتستان میں دریائے کابل کا دیباچہ، ایک غضب ناک شہنشاہ کی جلالت کے ساتھ قراقرم سے بھڑتا گزرتا ہے. اسکی ہیبت، اسکا جوش، دیکھنے والی آنکھ کی پتلی، اور وقت کے لمحے پر ثبت ہو جاتا ہے. شاید جلال کو اسی لیے جمال کے پردے میں رکھنے کی تلقین کرتے ہیں بڑے بزرگ، کہ غیض و غضب کا نقش انمٹ ہوتا ہے. 

پنجند اور سندھ کے اتصال کے مقام پر آکر، سندھ ٹھہر سا جاتا ہے. اسکی طبیعت کا ہیجان اب سکون کا سانس لیتا ہے. مختلف میلان ملتے ہیں تو اپنی تندی کو قابو میں رکھنا آتا ہے. اپنی وسعت جانچنا آتا ہے. خوش بخت اس لمحے کی عطا سنبھال لیتے ہیں، باقی اپنا غرور پال لیتے ہیں. 

میں نے سندھ کو لینس ڈاؤن پل پر خصوصی طور پر چلائی گئی ریل گاڑی سے عبور کیا ہے. پُل کی بنیادوں کو سہلاتا دریا، اپنی گہرائی کی بازگشت اوپر تک سنا دیتا ہے. وہاں اسکے مزاج میں ادھیڑ عمری والا پُر سوچ سکون ہے. یا شاید یہ دھرتی کی حلاوت ہے جو دریا کے سینے میں، اسکی روانی میں اتر آتی ہے. 

میں نے لاڑکانہ کے مالٹوں کے باغ میں، خیرپور کے دامن میں پھیلے نخلستان میں، بھٹ شاہ کی فضا میں، دریائے سندھ کی اس تاثیر کو برابر چکھا ہے. لمبا سفر کرنے والے کا بدن تو خستہ ہو جاتا ہے، لیکن اسکے کردار کی چاشنی بھی پھر اپنی مثال آپ ہوتی ہے. کون کتنی مشقت سے کتنے جتن سے اپنا جوہر کشید کرتا ہے، بات تو سب اپنی لگن کی ہے.

میں نے سندھ کو بحیرہ عرب کی گود میں اترتے دیکھا ہے. کراچی کے آسمان میں اسکی نیلاہٹ کو جھلکتے دیکھا ہے. اس کے دامن کی وسعت کو اس شہر کی غریب پروری میں دیکھا ہے. 

سندھ کا سفر مجھے اپنی روح کا سفر لگتا ہے. اس دریا کے رنگ میں مجھے اپنی ذات کا انگ نظر آتا ہے. وابستگی محسوس ہوتی ہے. اس دریا کے پہلو میں مجھے ہمیشہ حالتِ حضوری نصیب ہوتی ہے. مجھے گھر ملتا ہے. وطن کا احساس ملتا ہے.

Image: A glimpse of Indus, through my cellphone.

Your Name

In all the languages you speak,
in all those I remember,
No word contained the texture of kiss. 

Of all the ages you've traveled,
of all the times I've existed,
No moment froze the scent of lilac.

Under all the nights, through all the days,
In maps traversing land and milky ways
No star shone so bright
like the sun that rises
every night when I make my home
along the shores of your heart beat.
There, nestled under the open skies
of mating want and surrender,
At the cusp of divinity and earthiness,
I smell Lilac.
I say your name.

- leenah.

معبد تراش لیں ہم، معبود کی تلاش میں

ڈسٹرکٹ بہاولپور کی تحصیل حاصل پور کی یونین کونسل جمال پور میں جمال بس نام کا ہی ہے۔ موسم کے اعتبار سے علاقہ سراسر جلال ہے۔ گرمی کے موسم میں تو مانو سورج اس فراوانی سے برستا گویا خود دھرتی کے سینے میں سما جانا چاہتا ہو۔ یہ تو بھلا ہو صدیوں سے رواں ستلج کے ظرف کا، اسکا دامن گرمی سے بلبلائے ہوؤں کے لیے ایک آسرا رہتا ہے۔

مون سون میں البتہ ستلج کے تیور بگڑ جاتے ہیں۔ اسکا سینہ، جھکے ہوئے کندھوں والے چرن داس کی آنکھوں جتنا بھر آتا۔ کناروں سے موج در موج آ کر ٹکراتا نمکین پانی چھلکنے کو بپھرا ہوتا، لیکن چرن داس کی آنکھوں سے بند ستلج کے بھاگ میں کبھی نہیں رہے، سو وہ چھلک جاتا ہے۔ حدود قیود کی ترتیب سے غافل۔ اپنے بپھرے جذبات کے ساتھ ستلج پھر ایک جنوں جولاں گدائے بے سروپا کی طرح نکل پڑتا ہے۔ بستیاں اجاڑتا، آبادیاں روندتا۔

سوچتے سوچتے ادھیڑ عمر چرن داس نے جھرجھری لی۔ وہ درگا دیوی کا پجاری ضبط کی منڈپ کا مرتبہ سمجھتا تھا۔ قوت کے قاعدے کلیے کے سبھی ضابطے یہ بتاتے ہیں کہ تیر وہی کارآمد ہوتا ہے جو ابھی چلنے کو دستیاب ہو۔ بچپن میں اپنی ماں سے اس نے یہی ایک سبق سیکھا تھا۔ ضبط کے ترکش کو پر رکھنے کا۔ کتنی سخت زندگی کاٹی تھی اسکی ماں نے۔ اناتھ پیدا ہونے والے چرن داس نے تمام عمر ماں کے ھاتھ خالی اور آنکھیں بھری ہوئی دیکھیں تھی۔ ایسا نہیں تھا کی دنیا میں انکا کوئی نہیں تھا۔ کوئی بڑا خاندان نہ سہی، مگر جمال پور کی اس بستی میں وہ، اسکی ماں، چاچا، چاچی اور انکے چھ بچے کل مل کر دس ہندو جی ابھی بھی باقی رہ گئے تھے۔ اچھا بھلا چھوٹا سا جتھا، گر سوچنے پہ آؤ تو۔ مگر مرتبے کی تفریق جب جوش کی بنیاد پہ ہونے لگے، تو ہوش والوں کے لیے صرف گند سمیٹنا ہی رہ جاتا ہے۔ چرن داس کی ماں اور چرن داس کے ساتھ بھی یہی ہوا۔ پچھلوں کے وقت کا ایک مندر گزری تہزیب کی علامت کے طور پر باقی رہ گیا تھا۔ دونوں ماں بیٹا کسی گناہ کی طرح اس کھنڈر سے ملحقہ تاریک کوٹھڑی میں دھکیل دیئے گئے۔ سال پر سال بیتتے گئے اور بستی میں کلمہ گو آبادی بڑھنے کے ساتھ ساتھ چرن داس کا کنبہ سکڑتا گیا۔ ماں چل بسی اور اسکے دو سال بعد چاچے کا بھی کریا کرم ہو گیا۔ چاچی نے اپنے بچے پروں میں سمیٹے اور اپنے بھائیوں کے پاس بہاولنگر چلی گئی۔ بہاولنگر میں آج بھی ہندومت کے نام لیواؤں کی بڑی آبادی تھی۔

پیچھے رہ گیا چرن داس۔ کچھ جی دھرتی پر پیچھے رہ جانے کے لئے ہی اترے ہوتے ہیں۔ جیسے کسی بھی بلاک بسٹر فلم میں نامی گرامی کتنے ہی فنکار ہوں، فلم ایکسٹراز کے بغیر پوری نہیں ہوتی ۔۔۔ بالکل ویسے ہی اس دنیا کے مالک کا نظام ہے۔ کچھ انسان صرف ایکسٹراز کا کردار لکھوا کر آئے ہوتے ہیں۔ بے نام چہرے، بے زبان ہست۔ بستی میں بےضرر چرن داس لڑکپن سے نوجوانی، نوجوانی سے جوانی، جوانی سے ادھیڑعمری کی سیڑھیاں ایسے ہی بےمکالمے کردار کی خاموشی سے چڑھتا گیا۔

بستی کی گلیوں میں جھاڑو پھیرتے پھیرتے کب اسکا اپنا سر ملگجا ہوگیا، کسی کو پتہ نہ چلا.

بستی میں کچے مکان اب پہلے سے کم تھے. آبادی بڑھ گئی تھی. گھر بھی اب زیادہ تر پختہ تھے اور دل بھی اب زیادہ پتھریلے تھے. چرن داس پڑھا لکھا نہیں تھا. وہ توشاید شعور کے کسی کلیے کے بھی حساب سے صاحب رائے ہونے کا اہل نہیں تھا۔ لیکن شکرکہ وہ خود یہ بات نہیں جانتا تھا۔ زبان کبھی کھولتا ہی نہ تھا کہ کسی اور کو خبر ہوتی کہ چرن داس بھی چپکے چپکے سوچ کا روگ پالتا ہے اور یہ کہ ایسی حرکت کی کما حقہ بیخ کنی کی ضرورت پڑتی۔ ۔ سو اس کے گونگے خیال میں جیسے جیسے بستی کی مسجد کا صحن پھیلا تھا، ویسے ویسے نمازیوں کے ایمان کی بنیادیں کمزور پڑی تھیں۔ پہلے اسکو دیکھ کر ان دیکھا کر دینے والے اب اس پر نگاہ پڑنے سے اپنا اسلام ناپاک ہو جانے کی شکایت کرنے لگے۔ مردود ہندو۔ اوپر سے منحوس۔ اوپر سے ایک آسیب زدہ مندر میں بدروحوں کے ساتھ جانے کس کس طرح کی بد مستیوں میں مگن رہتا ناپاک جی ۔۔۔ یہ سب کیا کم تھا کہ جمال پور کے بس سٹیشن کے پیچھے واقع کچرا کنڈی سے کسی کا پھینکا ہوا گناہ بھی اٹھا کر لے ایا۔ ایک کہرام ہی تو مچ گیا تھا۔ مسجد کے امام صاحب جو بڑی مرتبہ دبے دبے الفاظ میں یہ عندیہ دے چکے تھے کہ انکے خیال میں مسلمانوں کی اس آبادی میں ایک مندر کی عمارت، بمع اپنے اکلوتے وارث کے، کسی بھی طرح جواز نہیں رکھتی تھی؛ اب کھل کر میدان میں اترے. مسجد کی نالی سے گندگی سمیٹتا چرن داس خاموشی سے سنے گیا.

اس جمعے جب جمال پور کے فرزندان توحید ہفتے میں ایک بار حاضری کی رشوت لے کر رب کی بارگاہ میں پیش ہوے تو مولوی صاحب نے سب کو آڑے ہاتھوں لیا. انکی نمازیں انکے منہ پر دے ماریں اور انکی سب دعاؤں کو آسمان سے دھتکارے جاتے بھی دیکھ لیا. بات میں دم بھی تھا. اب کون مورکھ اس بات کا منکر ہو سکتا تھا کہ بستی میں گناہ کی ایسی کالک پل رہی ہو تو بھلا کونسی دعا آسمان تک جا سکتی تھی۔ ہر دعا تو چرن داس کی گندگی کی سیاہی نگل لیتی تھی. امام صاحب نے رمضان سنار سے پوچھا کہ اسکے گھر اب تک اولاد نہ ہونے کی وجہ اسے سمجھ نہیں اتی. امام صاحب نے ایکسین ریٹائر ہو کر گاؤں میں ا بسنے والے ریاض الدین سے پوچھا کہ انکو اب تک پتہ نہ چلا کہ اللہ نے انکا جوان جہاں بیٹا کس لیے ان سے چھین لیا ۔ چوھدری اشرف کی چار بھینسیں اس برسات میں سانپ کاٹے سے مر گئی تھیں. اسکو کیوں نہ وجہ سمجھ آئی؟ امام صاحب کا گلا رندھ گیا. اللہ اپنی ناراضگی کا اظہار کیے چلا جا رہا تھا اور یہاں کوئی کان دھرنے کو ہی تیار نہیں تھا۔

“کیا چاھتے ہو تم سب، میں اکیلا ہی تم سب کی غفلت کا بوجھ اٹھائے رکھوں یا تم لوگوں نے کچھ خود بھی کرنا ہے اس بستی کو پاک کرنے کے لیے؟“ مولوی صاحب دھاڑے۔

سب مومنین کا دل اور اسلام لرز گیا.

ایک طرف ایک ملیچھ لاوارث، دوسری طرف رب کائنات۔ اپ خود بتائیں کس کا ساتھ دینا انصاف ہوتا؟

عشاء تک چرن داس کا مندر عرق گلاب سے دھل چکا تھا. صفایاں ہو گئی تھیں۔ جالے اتار دیے گئے تھے۔ مورتیوں کے کندہ نقوش پہ ایمان والوں نے سفیدی پھیر دی تھی. چرن داس اور اسکا گود لیا گناہ کا ڈھیر گاؤں سے باہر پھینک دیے گئے تھے. قوت ایمانی کا ایسا مظاہرہ بہت سے دلوں کو گرما گیا تھا۔ رمضان سنار کے کانوں میں تو مانو ننھے بچوں کی کلکاریاں ابھی سے گونجنے لگیں تھی. پارسائی ایسا ہی نشہ ہے. تیز اور گہرا۔

عشاء کے بعد امام صاحب نے اکابرین سے مشورے کے بعد اعلان کیا کہ سوموار سے مندر ڈھانے کا مرحلہ شروع ہو گا اور اگلے جمعے کو اس جگہ مدرسے کا سنگ بنیاد مولوی صاحب خود رکھیں گے ۔ مدرسے کا نام چوهدری اشرف کے نام پر مدرسہ اشرف رکھا جائیگا۔ چوهدری صاحب نے کسر نفسی سے ایسا کرنے سے بار بار منع کیا، اور ہر بار مولوی صاحب کی معاملہ فہمی کی تعریف بھی کی. سب چوهدری صاحب کی منکسر المزاجی کے قائل ہو گئے۔

سوموار کو تکبیر کے نعروں کی گونج میں مندر ڈھانے والوں میں منہ پر ڈھاتا باندھے چرن داس بھی تھا. اسے پہچان لیا گیا اور پکڑ کر مسجد میں کوتوالی کے لیے پیش کر دیا گیا۔ مولوی صاحب بہت جزبز ہوئے. یہ معاملہ اچھا بھلا نمٹ چکا تھا. انہوں نے چبا چبا کر چرن داس کو ادھر سے غائب ہو جانے کو کہا.

چرن داس انکے قدموں میں آ بیٹھا. 
اسکا سر انکے پاؤں کے انگوٹھوں پہ ٹک گیا.

“مائی باپ، میں تو سب پاپ ہوں ۔ مگر اب جب اپ اپنے اللہ کو ادھر لا کر بسانے لگے ہو تو میں ساتھ مزدوری کرنا چاہتا ہوں. اپ مجھے بس اس کے بدلے اتنی اجازت دے دو کہ جب وہ بڑا ہو میں اپنے بچے کو مدرسے بھیج سکوں.“

“پاگل ہوئے ہو داسے؟“ مولوی صاحب پاؤں جھٹک کر گرجے.

چرن داس گھگھیاتے ہوئے پھر انکے پاؤں کی طرف لپکا۔

“اس پورے علاقے میں اور کوئی بھرشٹ مذھب نہیں ہے میرے سرکار۔ وہ بچہ مسلمان ہے. اس سے اسکا رب نہ لو. میں مندر اکیلے ہی گرا دوں گا. کوئی مزدوری نہیں مانگوں گا. بس اس بالکے کو اپنا اللہ دے دو میرے مالک۔“

کہنے والے کہتے ہیں مسجد سے اس دن جب چوهدری اشرف کے بندے چرن داس کو لے کر گئے تو اس کے بعد ڈسٹرکٹ بہاولپور کی تحصیل حاصل پور کی یونین کونسل جمال پور میں وہ کبھی کسی کو نظر نہیں ایا. وہ پہلے بھی ان دکھا رہتا تھا، سو اب کیا فرق پڑنا تھا ۔

جمعے کو مدرسے کا سنگ بنیاد رکھا گیا. مولوی صاحب کے چہرے پر ایک پر اعتماد مچھیرے کی سی رونق تھی. 
رات انہوں نے اپنے بیٹے کو سانگھڑ تار بھیجا:

“اللہ نے رزق کا بندوبست کر دیا ہے ۔ اب تمہیں پردیس میں خوار ہونے کی چنداں ضرورت نہیں. فورا چلے آؤ۔“

رب ایک اور عمارت میں قید ہو گیا تھا۔

**یہ کہانی لینہ ناصر کی جانب سے اس بلاگ کے علاوہ دانش ویب سائٹ پر بھی چھپ چکی ہے**

Image: "Seek and you shall find", by Mobeen Ansari

ہم

بنجر روحوں کے اجاڑ کواڑوں میں گونجتے سناٹے،

واہموں کی طویل راہدریاں

اور خوف کے معبد،

سسکتی ہوئی شورشیں

ٹوٹتی ہوئی چوکھٹیں

مٹتی ہوئی نقش کاریاں،

بانجھ منتوں کے امین

سوالی کے نصیب کی طرح ... خالی

لوٹ آتی ہو گی بن کر بازگشت اپنی ہی ہر صدا

کہ ہم، یزداں کے رہین، رحمان کے فرستاده،

خدا کو ہم یہاں بسنے کی اجازت نہیں دیتے

- لینہ ناصر

Image: Gori Mandir, near Nagarparkar, Sindh, Pakistan; captured by wizard with the lens, Mobeen Ansari.

Your Cross To Carry

**The writing prompt: All the forests on this planet have been destroyed, a single, old tree that's been here since almost a century or even more, remains.

The sentinel tree narrates everything that it has seen in its life and how it now waits for the end.**

At this very moment, close to the midnight of a nameless day in the countless winter of an unmeasured duration, perhaps I'm a stranger to you. But survival has its own peculiar scent, so it's rather unlikely that you'd stay unaware of me for long ...

This is an awkward introduction ... isn't it?

Let me try again... With some verses from Heer may be?
You know I hold Waris Shah's Heer very dear to my heart.
It is the Heer, that Waris Shah penned in 1766, that has been a part of my identity over the centuries.

Heer aakhdi jogiya ve jhoot bolay

ve kaun ruthaRe yaar manavanda eee

aisa koi na milya ve main dhoond thaki haaa

jehRa gayan nu mohR layavanda eee

sade chamRiyaan jutiyaan kare koi eee

jehRa jeu da rog gavavanda eee

bhala das kha chiree vichania nu

kado rabb sacha ghar leyavanda eee

sada jeuja maan jehRa aan milay

sir sadqa osde naamda ee

bhala moye te vichaRe kaun milay

aevein jiuda log val-lavanda eee

ek jatt de khet nu agg lagi

vekhan aaike kado bhujhavanda eee

ek baaj toh kau ne koonjh khoi haaa

vekhaan chup hai ke kurlavanda eee

devaan chooriyan, gheyo de baal divay

Waris shah je suna main aavanda eee

The bichRa yaar, Heer in these verses has been longing for, is Dheedo Ranjha. The son of my soil, Takht Hazara, where I stand even today.
As the lone tree survivor, a forest within itself.

Like the wailing lament of Heer, the very definition of love within itself.

I'm a Banyan tree. Though, does it matter now which tree I am?
Identification matters for the un-singular. When all you do is to wipe all trees from the earth, what does it matter whom the earth had birthed and raised? What does it matter if Ranjha had ever lived, loved or not? What does survival matter to the one bent on annihilation any way?

I know ... I know ... Don't start shifting uncomfortably just yet. I speak a lot for someone my age. I don't know my age. But I was there when Waris Shah was deemed a majnoon ... I was there when a white person had carved on a side of me some kafka:

"If we value our lives, let us abandon it all… I am forever fettered to myself, that’s what I am, and that’s what I must try to live with", before hanging himself from one of my trunks.

I was there when the Japanese were nuked. I was there when Japanese rebuilt themselves again. Of course, I was far far far away from those happenings, in the quiet blissfulness of Apal Moori, near Takht Hazara, with my branches disappearing into the ground and emerging anew. But you don't think only humans communicate and network, do you?

Shh... let me tell you a secret we, the trees have been silently guarding over the millennia.

We have maintained symbiotic relationships with mycorrhizal fungi that lived on our roots. This mycorrhizal network worked on a much larger scale — sort of like an underground internet that connected entire forests. Entire forests. Forests.

Roll that word over your tongue, would you please? F O R E S T. Could you taste the scent of herbs, the sense of calm descending upon your strained nerves, the moist cold fresh oxygen? Could you?

You couldn't, I know.

You know whenever they bring another dead to bury under my 3 acres wide shade, I wonder if your lot still does not recognize your relationship with earth? If you still not see it as your ultimate home? How do you steal away from it, plunder it if you had recognized it?

Don't tire of me just yet. Please.

I've not spoken in ages. I've no one left to talk to. Do you know the pain of writing poems in a language no one knows the alphabets of?

Today, just for today, stand by me, underneath me, by this maze of graves. Look at my griefs as I lay shade over your sun burnt face. Let me break down under the weight of witnessing centuries, let me sob in the rustle of them leaves while you wonder what could grieve me! What more do you know of the haunted heart of the lone banyan tree than you know of Hell when someone warns you it's hot and dreadful?

I've lent my tenement roof to many a penniless poets. I've seen the wonder of those sculptor apprentices returning from their pilgrimage to the Taj Mahal. I've seen childless women tying threads at my branches urging a dead man settled in my roots to fight their case with their choicest god. I've been fed the blood of warriors that they shed at my feet so they don't have to, during the war...

This isn't real. You may think. But what is the frame of reference of the real in the existence you lead? You shrug at the power of notes of Ranjha's bamboo flute to be a myth, and in your empty heart's begging bowl karma grants you belief in some Harry Potter's magic wand. Ironic, isn't it?

When you kill enchantment, disenchantment is your cross to carry.

Don't be mad at me. I'm not mad at you. I'm just the lone Banyan tree. I could be your Kahlil Gibran's Dancer.

Have you read the parable?

Once there came to the court of the Prince of Birkasha a dancer with her musicians. And she was admitted to the court, and she danced before the prince to the music the lute and the flute and the zither.
She danced the dance of flames, and the dance of swords and spears; she danced the dance of stars and the dance of space. And then she danced the dance of flowers in the wind.
After this she stood before the throne of the prince and bowed her body before him. And the prince bade her to come nearer, and he said unto her, "Beautiful woman, daughter of grace and delight, whence comes your art? And how is it that you command all the elements in your rhythms and your rhymes?"
And the dancer bowed again before the prince, and she answered, "Mighty and gracious Majesty, I know not the answer to your questionings. Only this I know: The philosopher's soul dwells in his head, the poet's soul is in the heart; the singer's soul lingers about his throat, but the soul of the dancer abides in all her body."

Look at my breadth. You can not even know the beginning of me, how do you plan to see the end of me? 

My roots under the surface of earth carry the very floor you stand on. It is my structure that is over and under you. Call me a senile lone Banyan tree ... but here you are ... within me.

At this very moment, close to the midnight of a nameless day in the countless winter of an unmeasured duration, perhaps I'm the sky over you and the earth earth under you.

For this reason alone, you may want to stand reverently before me. As you would, before the entrance to Hell.

Image credits: Unknown, acquired through web of the actual tree referenced in the text above.

سوال

تم نے سرما کی پہلی بارش کو محسوس کیا ہے کبھی؟ اس کے نرم بوسے کی حدت کو اپنے اوپر پگھلتے سہا ہے؟ تم نے موتیے کی ادھ کھلی کلی کی ضدی بغاوت دیکھی ہے کبھی؟ ملائمت میں گندھی ننھی کلی ایسی سرکش کہ چٹکے بنا رہ نہ پائے، دیکھی ہے؟ تم نے شب کی سیاہی کو صبح کی گود میں سمٹتے دیکھا ہے کبھی؟ رات کی تیرگی کی انگڑائی کو سحر کے دامن میں ٹوٹتے نظاره ہے؟

سوال تو محض بات کا بہانہ ہیں ورنہ جواب کی حاجت نہیں ہے. اصل آیت تو سوال کے پیچھے چھپے رمز میں ہے. وہی غرض ہے، وہی غایت. وہی مدعا، وہی منشاء. وہی مطلوب، وہی مقصود. اور یہی وہ راز ہے جو جب کسی خوش بخت سوالی کے دل پر کسی صحیفے کی طرح القاء ہوتا ہے، سوالی ششدر رہ جاتا ہے. سوال تو عطا کا پیمانہ ہیں. جس دل کو نصیب ہو جائیں وہاں محجوب کے کشف کا امکان پیدا ہوتا ہے.

مانو تو زندگی کو اپنے شمس کی انتظار گاہ نہ بناؤ. زندگی کو اپنے لیے قونیہ بنا لو. گواہ بننے دو اسے اپنی دلیل کے جلال کا، اور پھر اپنے عشق کے جمال کا. قونیہ میں رومی اصلی ہوگا تو شمس بھی در آئے گا، یہ ایمان سانسوں کی مالا پہ سمر لو. سلگن بھاگوان کو عطا ہوتی ہے، خود کو اسکی بےتوقیری کر کے کم ظرف نہ ثابت کرنا. رومی بننا سہل نہیں ہے، شمس کے جلوے کی آس میں یہ نہ بھولنا کہ تمنا اور اہلیت کے مابین پل صراط حائل ہے.

کیا میرے اور تمہارے دل کے بیچ بھی یہی پل صراط ہے؟

Image Credit: Dance Painting - Painting 716 2 Sufi Whirl 2 by Mawra Tahreem

The Closure Note For 2017

Leave the door open for the unknown, the door into the dark. That’s where the most important things come from, where you yourself came from, and where you will go. Three years ago I was giving a workshop in the Rockies. A student came in bearing a quote from what she said was the pre-Socratic philosopher Meno. It read, “How will you go about finding that thing the nature of which is totally unknown to you?” I copied it down, and it has stayed with me since. The student made big transparent photographs of swimmers underwater and hung them from the ceiling with the light shining through them, so that to walk among them was to have the shadows of swimmers travel across your body in a space that itself came to seem aquatic and mysterious. The question she carried struck me as the basic tactical question in life. The things we want are transformative, and we don’t know or only think we know what is on the other side of that transformation. Love, wisdom, grace, inspiration — how do you go about finding these things that are in some ways about extending the boundaries of the self into unknown territory, about becoming someone else?

- Rebecca Solnit, A Field Guide To Getting Lost

Reading this I realized, other than the profoundness of the message, how our cognitive abilities are a function of not only our intellectual faculties but also our particular set of experiences.

Ask anyone familiar with the flavour of burning desire, to describe Laila (of the Majnu) to you, and compare it against the offering of someone who hasn't ever experienced longing. You're bound to notice a difference.

What insight this passage offered to me right now, I'm sure I wouldn't have been able to draw at any other eventful period in life. Right now I've been at a stage in life to interpret a certain message better.

Patti Smith - poet, artist, musician - has expressed it in an extremely poetic way:

The transformation of the heart is a wondrous thing, no matter how you land there.

The interesting fact is that all transformation is borne at the wings of loss. It is the impact of the blow we bear, the unfamiliar dark of the life we step into, that we could become more than what we have been. In the action of growth, a small green shoot valiantly rebels against the basal force of gravity. It struggles, breaks through the ground, offering untameable rebellion, stepping into the unknown dark of pain and resistance ... and thus, developing into a full fledged plant.  

And this brings me to the next thought... how come, when our understanding of the world is likely to be in a flux, our opinions of it are so rigid? Why is there so much finality in our perspectives? Why do we find it hard to see a tree when looking at a seed?
Does the degree of finitude of your own thoughts not disappoint you?

May your coming year brings you more of everything that means growth to you! 

Image: Orion (at right), Sirius (bottom) and the pale wintertime Milky Way (center) are well-placed for viewing in late November. Credit: Bob King

The Story of a Work Meeting

The office timings had since long ended but the meeting continued. Now it was 10PM and hunooz dilli duur ast!

Year review meetings are often long, no denying that. But in that case you're supposed to begin them early in the day, and not in the second half after lunch. 

Khair ... this is how things work in seth organizations, ie without any order. Chaos is, usually, the only language we speak here. And just in case you aren't familiar with the seth organization culture in Lahore, please read that 'chaos' a little louder. 

Mian sahab, the CEO, went on and on and kept losing track of the agenda (and sense) all too often. Oh, and did I mention this meeting (which was supposed to last till Mian sahab willed) was without any dinner break as well. My head had begun to spin by now and the shoe bite hurt like a bitch. During the day I already had it tough dealing with the two foreign delegates from Italy and China, both with unenviable prowess in English.

"... We beat them all. Our ship of success is sailing like the Titanic," Mian Sahab repeated at least 8th time this evening. Someone clapped. A few "alhamdolillah ... MashaAllah!" echoed in chorus. 

"Haey Allah ji!" I groaned silently. "Kal ka tou Saturday bhi off nahi hai." The thought came to my mind and hit me straight in the gut. 

Pained at the realization, I shifted in my seat a little and caught a glimpse of my face in the glass surface of the conference table. The face seemed to belong to a prisoner who had just been sentenced for life. Being the only female in that meeting room, I moved my gaze discreetly to look around and realized we all wore the same expression: Doom and gloom. The marketing team, the sales team, the creative department ... All of us, except, of course the Mian sahab himself ... oh ... and the GM Merchandising, Tirmazi sahab!

Wow ... Infact, Tirmazi sahab was almost animated. 

Just in case you're not acquainted with the gentleman, in his late 50's Tirmazi sahab is quite a character. From a meaningful clearing of the throat whenever you've just passed him by, to an unnecessary, sneering interest in female staff's dressing, to always interjecting when a female is giving a presentation with completely irrelevant and snarky comments ... he's the kind of a person at work any lady finds best to avoid. 

Now that I noticed, sitting diagonally opposite to him I could see that Tirmazi sahab was actually not with us lesser mortals in the room. His eyes were glued to something under the table. Ah ... okay! He was watching the screen of his mobile phone he was holding underneath the table's glass top. 

Since the meeting had lasted long enough to make watching paint dry an interesting task in comparison, I continued to study Tirmazi sahab's uncharacteristic cheerfulness. I didn't remember ever seeing him not being scornful. I imagined the cute little video his grandson/daughter would've sent him asking him to be home soon and the thought suddenly made me smile. This caught Mian sahab's PA - Naveed Ahsan's attention who was sitting right next to Tirmazi sahab. Our eyes met and his quizzical gaze moved to Tirmazi sahab's phone screen. The next instant I heard a hissing sound following Naveed's visibly popping out eyes. Startled at the sudden attention, Tirmazi sahab dropped the phone. First came a soft thud and abruptly the meeting room was filled with loud moaning sounds and sighs. Mian sahab's rambling voice instantly hushed.

"Phir se!" A female's seductive voice urged and all heads in the meeting room whipped to me. My mouth dropped open.

"Yeh ... Yeh! Isay band karain please!" Naveed whispered with a reddened face to a Tirmazi sahab who had literally moved beneath the table. 

"Karo na!" The female voice was insistent this time and there was a rustling of sheets. 

"BC ... Ki bakwaas ay eh Tirmazi?" Mian sahab roared aloud, stepping out of his sailing Titanic. 

The lady whispered something again, which I couldn't hear in the sound of chairs being pushed around, people standing up to take a better view. Of Tirmazi sahab, perhaps.

"Mian saab Youtube hang ho gaya hai. Band nahi ho raha." Tirmazi sahab's struggling, reluctant voice came from under the table. 

Naveed dived down and grasped the phone. 

"Ye dekho ..." This time a sensual, male voice demanded and was abruptly cut short. Naveed had removed the phone's battery. Phone band ho gaya.

For a few minutes there was absolute silence, the kind in which you can hear the movement of astonished clock arms witnessing the entire scene. Then Tirmazi sahab's grey head slowly emerged from beneath the table and he sat in his seat, wiping his face, head bent down. 

God knows who coughed first. And just in case you aren't familiar with the seth organization culture in Lahore, please read that 'cough' a little louder. 

The meeting had, unceremoniously, come to an end. 

*Disclaimer: This account could be a work of fiction. Or not.*

The post has also been published at Muslim World Today. 

Perspective ... Of Gratitude

Last few days have been extremely taxing in terms of emotional toll. My father has been critically unwell. Tossing between hospital & home, trying to ensure that his failing heart does not lose the spark of life, I've been reading to him ... small snippets, short stories.

Like many men his age, he has been of the generation who prides in suppressing their emotions. His expression of adoration never went beyond a pat on the head. I don't remember ever being kissed by him until only now. Therefore, keeping his comfort zone in mind, his aulaad has learnt to be adherent to a tradition of stoic love. We keep a culture of stolid, quiet, affection.

Finding him particularly exhausted this morning, I chose to read to him something personal. Something I had posted as a series of tweets earlier this year. Something I never knew I remembered, until one day...

There maybe some lack of cohesion, which I think the kind readers would forgive considering the limitation of 140 character tweets, and the emotional state of the author.

Here goes:


Due to a lot of harassment stories being shared, I've been tempted to share a personal story.
This is however, from a different perspective:

The story is of late 80's.
It's the second day of Eid. Lahore. My father, mother, pupho, my kindergarten self & infant sister in a Starlet on Mall road.
Massive traffic jam near the Governor House had trickled down to the entire Mall. Traffic wardens had given up.
In that rush an FX was stuck.
From that FX female screaming voices could be heard even over that mad traffic chaos.
The car had 6 girls inside. 4 bikes wth 10 guys surrounded it.
The guys had raided the car. The front window had been knocked down & the biker was pulling at the girl's face, pulling her out.
The scene was so grim and gross that till the time she passed away, my mother quoted that as the most disturbing thing she had witnessed live.
The rest of the gang guys were flashing themselves at the girls in the car. One was doing air firing at intervals.
The jammed traffic watched.
It was then that my dad got off the car, despite my mother's & pupho's pleas. In his signature fauji way, he went straight to the guy waving the gun at the girls & slapped. HARD.
It was so unexpected that the guy dropped the gun.
There was some physical action and long story short, the traffic warden approached. Police arrived. The driver girl had a bleeding face.
In some while, the bikers were put in a police van. Dad was a hero.
When he returned to his car after some more time and having deposited them girls with their family, my pupho was mad at him. My mother was inconsolable. 
Both asked on loop: "what if they had shot you?" "Apko apni baitiyon ka khayal nahi aya?"

"Apni hi baitiyoN ka khayal aya tha. Isi liay gaya tha" my dad replied to them both.And this is the other perspective.

When I finished reading, I saw him sobbing quietly. 
My father, now frail and weak, struggling for his breath, whispered with closed eyes, "Alhamdolillah. Thank you betay!"

Letter To The Past

عزیزساعت گم گشتہ

پچهلے دس برس میں کتنی بار میں نے خود کو تمہاری گرفت میں پایا، شاید حساب لگانا ممکن نہیں. شاید تم وقت کی وہ کروٹ ہو جس کی قید میں زندگی رہن ہوتی ہے ۔۔۔ تا بہ ابد۔ یا پھرایسی خوش بخت نادر گھڑی جوحیات کے جبر مسلسل میں سر اٹھائے تنہا آزاد کھڑی ہوتی ہے. کون جانے حقیقت؟

٢٠٠٧ء کا آغاز تھا. شہر تھا کراچی اور زندگی کا یہ باب فصل گل سے نہیں موسم زوال سے عبارت تھا۔ میری گود میں چند ماہ کا ایک بچہ تھا اور میری ماں نے نئی نئی خاک کی چادر اوڑھی تھی۔ یوں سمجھو میرے قدموں تلے جنت اتری تھی اور میرے سر کے اوپر آسمان گر گیا تھا۔ جیسے سرکس کا کھلاڑی بے پناہ داد کی گونج میں اپنے فن کی معراج کو چھونے کو چرخی سی چھلانگ لگائے مگر کمر سے بندھا رسا ٹوٹ جائے ۔۔۔ پٹاخ ۔۔۔

میری ماں تو میرے لیے کمر کا رسا بھی تھی، چرخی بھی، فن بھی، اور میری معراج بھی.

زندگی جیسے کسی مہیب بلیک ہول میں معدوم ہوتی آواز کی بازگشت میں ڈھل گئی تھی. تم گواہ ہو.

اس دن میں روز کی طرح عصر پڑھ کر گھر سے تھوڑی ہی دور سی ویو پر چلی آئی تھی۔ شوہر کو وہاں کا ماحول پسند نہیں تھا سو مجھے اکیلے ادھر جانے کی اجازت تو تھی مگر گاڑی سے اترنے کی نہ تھی. میری دوستی سمندر سے تھی۔ اسکی لہروں کے مد و جزر کو پارکنگ سے ہی دیکھتے رهنے سے میرے اندر کی شورش تھمنے لگتی۔ شاید ہم نوائی اسے ہی کہتے ہیں۔ انسان ہم سفر کے بغیر تو زندگی جی لیتا ہے، ہم سخن کے بنا نہیں۔ ہم زبان نہ ہوتے ہوئے بھی میرا دل سمندر کے نمکین غم کو پہچان گیا تھا. زبان کی ضرورت تو وہاں پڑتی ہے جہاں گفت محتاج بیان ہو. یہ بات اسی روز سمجھ آئی تھی مجھے۔ تم گواہ ہو.

چونکہ گھر سے فاصلہ زیادہ نہ تھا اور میں کسی خریداری کے لیے نہ نکلی تھی سو بٹوہ یا کوئی رقم ساتھ نہ تھی. گاڑی رش سے ذرا پرے لگائے میں خاموشی سے سمندر کا شور سن رہی تھی۔ بیٹا ساتھ والی سیٹ پر اپنے کیری کوٹ میں سو رہا تھا۔ اتنے میں میں نے اسے اپنی طرف اتے دیکھا۔ ایک ہی لمحے میں میرا دل ڈوب گیا. میرے پاس ایک دھیلا نہیں ہے دینے کو اور یہ ٹلتے نہیں ہیں کچھ لیے بغیر. کوئی کہاں یقین کرتا میری بات پہ ۔ وہ پینتالیس پچاس برس کا خواجہ سرا اپنے رنگین سراپے کے ساتھ کھڑکی سے آ لگا ۔ میں نے گاڑی کے ریز گاری والے خانے سے پندرہ روپے اکٹھے کیے اور مٹھی اگے کر دی. میری ہمت نہیں تھی کسی بحث مباحثے کی.

“واہ ایسی نئی چم چم گاڑی میں بیٹھی میم ہے، شریفان تو پانچ سو لیے بغیر نہیں جائے گی۔“ شریفان چمک کر بولا اور ہاتھ سے پیسے نہ اٹھائے.

“میرے پاس پیسے نہیں ہیں.“ میں نے ہوم ورک نہ کر کے انے والے بچے کی سی شرمندگی سے کہا۔

“تیرے پاس نہیں ہیں پیسے تو پھر کس کے پاس ہوئے یہاں پیسے؟ صدقه دے اپنا شریفان کو. اتنی پیاری بیٹی ہے تیری ۔۔۔ سب رنگ روپ تیرا ہے اسکا. اسکا بھی صدقه دے ۔ شہزادہ آئے گا بیاہنے تیری بیٹی کو.“ اسکی زبان کی روانی، اسکے ہاتھوں کی لوچ، اسکے لہجے کی ترنگ، اسکے انداز کی شوخی ۔۔۔ میں کچھ دیر کو بول ہی نہ پائی۔ پھر میں نے کھڑکی کا شیشہ مزید نیچے گرایا اور پندرہ روپوں والی مٹھی پھر اگے بڑھائی۔

اب کی بار میں نے اسکی آنکھوں میں آنکھیں ڈال کر، لجاجت سے مخاطب کیا.

“میری بہن، میرے پاس اس وقت واقعی کچھ نہیں ہے. صرف یہ ہیں.“

یک لخت دیومالائی کہانیوں کے طلسم ہوشربا کی طرح منظر تبدیل ہو گیا. اچانک میرے سامنے رنگ و روغن سے مرصع بلند آہنگ بازاری پن والی ایک کریہہ صورت نہ تھی. اب وہاں ایک ڈھلتی عمرکا سنجیدہ مرد تھا۔ رنگ جسکے چہرے پر لگے تو ہوئے تھے مگر اب اس چہرے کا حصہ نہ رہے تھے۔ اس چہرے پر بلا کی سنجیدگی تھی. ایسی سنجیدگی جو سیلاب زدہ زمین میں اترنے والی زرخیزی کی طرح، صرف غم سہہ لینے کے بعد جنی جاتی ہے. چند لمحے خاموشی سے سرک گئے۔ میں اور شریفان ایک دوسرے کو یوں ہی دیکھے گئے۔ پھر میں نے شریفان کی آنکھوں سے آنسو بہتے دیکھے۔ میری سسکی سینے کے اندر گھٹی اتنی ہی زور آور تھی جتنا سمندر کی تہہ میں کوئی زلزلہ۔

شاید ہم نوائی اسے ہی کہتے ہیں۔

شریفان نے ہاتھ بڑھا کر میری پھیلی ہتھیلی میں سے ریزگاری چن لی۔ پھر اسکا ہاتھ دوبارہ اگے بڑھا اور میرے سر پر ٹک گیا. میرا وجود بے آواز سسکیوں کے ساتھ لرزتا رہا اور شریفان کا بھاری ہاتھ میرے سر پر بوسہ دیے گیا بالکل ویسا جیسا میری نگاہ سمندر کے چہرے کو دیے جاتی تھی.

زبان کی ضرورت تو وہاں پڑتی ہے جہاں گفت محتاج بیان ہو.

میں نے بہت دھیمی آواز سنی، اتنی دھیمی کہ اگر اس وقت تمام حسیات بیدار نہ ہوتیں تو شاید میں اسے اپنا وہم سمجھتی. شریفان کی مدھم سرگوشی تھی، “میری دھی، رب تجھے خوش رکھے.“

تم اس دعا کی گھڑی ہو. تم گواہ ہو.

پھر شریفان اگے کو لپک گیا۔
چند ثانیے توقف کے بعد میں نے بھی گاڑی گھر کو موڑ لی.

میں اس دن کے بعد سمندر سے غم بانٹنے نہیں گئی۔ ضرورت نہیں رہی. دکھ سانجھا گیا تھا! 
اے عزیزساعت گم گشتہ، شاید تمہارا طول ہی اتنا بے انت ہے کہ ختم ہونے میں ہی نہیں آتا۔

الله تمہارے دامن کی وسعت کو قائم رکھے. آمین

Image courtesy: http://www.georgegaldorisi.com/the-future

But The Fact Is ...

Some nights I stay up with a passion ... as if the few hours would make for an endless night, in which I'd sort out every worry that plagues my heart, every fear that claims my mind. Man is naïve like that. 

Our wishes are not horses. 

Our trades are barters, and yet we understand it not. 

Another endless night is drawing to a closure. I don't have any solution yet again. This is an ongoing thing. 

My heart aches like the wings of an injured bird that has miles of journey left in a direction it has no clue of.

Wait! I tell it. I tell it every night. Night after night.

While I run through my day pretending my heart is not like the aching wings of an injured bird. Pretending that I can carry the mountains Hercules would've shied away from. I don't know if all those quoting this line understand what it means: 'I walk around like everything is fine, but deep down inside my shoe, my sock is sliding off.'
I wonder because whenever I hear it, I feel the need to fix my socks. I know how the sliding sock feels.  

So I stay up at night. To sort out every worry. To tell the injured bird with aching wings to have faith. To find solutions. To wait.

But wishes are not horses. 

Image: Stone age painting of men riding horses found in the Bhimbetka rock shelters in India.
Photo credit: Wikimedia

اے عشق ازل گیر و ابد تاب

روزِ گذشتہ نظر محمد (ن م) راشد کی برسی تھی. جدید اردو ادب میں راشد کا مقام کچھ ایسا ہے کہ اردو کا دامن خود آگے بڑھ کر "حسن کوزہ گر" سے لپٹتا ہے، خود اسکی نظر اتارتا ہے، بلائیں لیتا ہے. اور کیوں نہ لے! حسن کوزہ گر نے اردو نظم کے عاشق اور محبوب کو باہم یوں ملایا ہے کہ مجازی رفعت کی منزلیں طے کرتا حقیقی کی سطح پر معتبر ہو گیا. 
تخیل کا اسیر ایک غمزدہ دیوتا، جس کا وجود ایک کہربا رات سے پیوست ہے ... جس کی قدرت جہاں زاد کی آنکھوں کی تابناکی سے جڑی ہے.

This is a thread documenting a few of my favourite Noon Meem Rashid poems. Please add to this whatever this magician of a poet fascinated you with. He is the poet of exile. You can feel the grief, the longing, the calling of a distant love chanting like wind chimes in his words. You can hear the echo of his yearning borne by the beautifully knitted Persian and Urdu. And you can always find yourself swept away by the charisma of the lover who knows the art of adoration

************************************************************

کونسی الجھن کو سلجھاتے ھیں ھم؟

لب بیاباں، بوسے بے جاں
کونسی الجھن کو سلجھاتے ھیں ھم؟
جسم کی یہ کار گاھیں
جن کا ہیزم آپ بن جاتے ھیں ھم!
نیم شب اور شہر خواب آلودہ، ھم سائے
کہ جیسے دزد شب گرداں کوئی!
شام سے تھے حسرتوں کے بندہ بے دام ھم
پی رھے تھے جام پر ھر جام ھم
یہ سمجھ کر، جرعہ پنہاں کوئی
شائد آخر، ابتدائے راز کا ایما بنے

مطلب آساں، حرف بے معنی
تبسّم کے حسابی زاو یے
متن کے سب حاشیے،
جن سے عیش خام کے نقش ریا بنتے رھے!
اور آخر بعد جسموں میں سر مو بھی نہ تھا
جب دلوں کے درمیاں حائل تھے سنگیں فاصلے
قرب چشم و گوش سے ھم کونسی الجھن کو سلجھاتے رھے!
کونسی الجھن کو سلجھاتے ھیں ھم؟
شام کو جب اپنی غم گاہوں سے دزدانہ نکل آتے ہیں ھم!
زندگی کو تنگنائے تازہ تر کی جستجو
یا زوال عمر کا دیو سبک پا رو برو
یا انا کے دست و پا کو وسعتوں کی آرزو
کونسی الجھن کو سلجھاتے ھیں ھم؟

رقص

اے مری ہم رقص مجھ کو تھام لے 
زندگی سے بھاگ کر آیا ہوں میں 
ڈر سے لرزا ہوں کہیں ایسا نہ ہو 
رقص گہ کے چور دروازے سے آ کر زندگی 
ڈھونڈ لے مجھ کو، نشاں پا لے مرا 
اور جرم عیش کرتے دیکھ لے! 
اے مری ہم رقص مجھ کو تھام لے 
رقص کی یہ گردشیں 
ایک مبہم آسیا کے دور ہیں 
کیسی سرگرمی سے غم کو روندتا جاتا ہوں میں! 
جی میں کہتا ہوں کہ ہاں، 
رقص گہ میں زندگی کے جھانکنے سے پیشتر 
کلفتوں کا سنگ ریزہ ایک بھی رہنے نہ پائے! 
اے مری ہم رقص مجھ کو تھام لے 
زندگی میرے لیے 
ایک خونیں بھیڑیے سے کم نہیں 
اے حسین و اجنبی عورت اسی کے ڈر سے میں 
ہو رہا ہوں لمحہ لمحہ اور بھی تیرے قریب 
جانتا ہوں تو مری جاں بھی نہیں 
تجھ سے ملنے کا پھر امکاں بھی نہیں 
تو مری ان آرزؤں کی مگر تمثیل ہے 
جو رہیں مجھ سے گریزاں آج تک! 
اے مری ہم رقص مجھ کو تھام لے 
عہد پارینہ کا میں انساں نہیں 
بندگی سے اس در و دیوار کی 
ہو چکی ہیں خواہشیں بے سوز و رنگ و ناتواں 
جسم سے تیرے لپٹ سکتا تو ہوں 
زندگی پر میں جھپٹ سکتا نہیں! 
اس لیے اب تھام لے 
اے حسین و اجنبی عورت مجھے اب تھام لے!

AND, OF COURSE, Hassan Kooza Gar

مگر ایک ہی رات کا ذوق دریا کی وہ لہر نکلا 
حسن کوزہ گر جس میں ڈوبا تو ابھرا نہیں ہے!

A Glimpse Into Iqbal's Letters to The Women He Adored

This is the Iqbal we normally are not aware of.

Read out only two excerpts here. There were more. Some depict even more neediness... to the extent that it pierces through your heart!

کوچہ گردوں کی وحشت تو جاگے

توڑ دیں گے ہر اک شے سے رشتہ، توڑ دینے کی نوبت تو آئے
ہم قیامت کے خود منتظر ہیں، پر کسی دن قیامت تو آئے

ہم بھی سقراط ہیں عہدِ نو کے تشنہ لب ہی نہ مر جائیں یارو
زہر ہو یا مے آتشیں ہو، کوئی جامِ شہادت تو آئے

ایک تہذیب ہے دوستی کی، ایک معیار ہے دشمنی کا
دوستوں نے مروت نہ سیکھی، دشمنوں کو عداوت تو آئے

رند رستے میں آنکھیں بچھائیں، جو کہے بن سنے مان جائیں
ناصحِ نیک طینت کسی شب، سُوئے کوئے ملامت تو آئے

علم و تہذیب، تاریخ و منطق، لوگ سوچیں گے ان مسئلوں پر
زندگی کے مشقت کدے میں، کوئی عہدِ فراغت تو آئے

کانپ اٹھیں قصرِ شاہی کے گنبد، تھرتھرائے زمیں معبدوں کی
کوچہ گردوں کی وحشت تو جاگے، غمزدوں کو بغاوت تو آئے

- ساحر لدھیانوی

اقبال، بنام عطیہ فیضی